Quando as Fichas Caem

Costumava jogar baccarat como uma criança perseguindo fogos — acreditando que cada vitória curaria minha solidão. Mas na noite, sentado sozinho no meu apartamento em Chicago, ouvia a chuva na janela, lembrando como minha mãe recitava poesia sob luzes de rua. As mesas não eram sobre números. Eram sobre respiração. Cada mão me dava um momento: quando parei de perseguir sequências e comecei a observar — como o silêncio sussurrava após um laço. Meu pai disse: ‘Probabilidade não cura. Ritmo sim.’ Então comecei a apostar pequeno — $10 no início — não por querer vencer, mas por precisar sentir algo real.