Quando a Roda Sussurra seu Nome

Sento-me à mesa não para vencer, mas para lembrar. Minha avó dizia: ‘A roda não grita — sussurra.’ E assim eu escuto. Neste espaço tranquilo entre giros da meia-noite e ventos da manhã, o baccarat torna-se mais que um jogo: é um ritmo ancestral. As cartas não dançam freneticamente; elas respiram. Cada rodada é um momento esculpido no silêncio: três batidas entre o vazio e a canção. Cresci observando a roda girar em apartamentos de Toronto — sem luzes neon, sem tambores de carnaval — apenas sombras suaves nos monitores. O RNG não é caos aleatório; é o batimento dos ancestrais que me ensinaram que a fortuna favorece quem espera. Não busco sequências. Observo-as como ventos sazonais através da floresta — às vezes a roda gira rumo ao ‘banco’, às vezes repousa na quietude. Quando joga com intenção, pare antes de buscar mais. Meus filhos perguntam por que apostamos tudo. Digo-lhes: ‘O maior prêmio não é dinheiro — é a pausa após a perda.’ É nesse momento que ouves teu nome sussurrado — não por máquinas — mas pelo silêncio.